Der Nordost wehet, 

Der liebste unter den Winden 

Mir, weil er feurigen Geist 

Und gute Fahrt verheißet den Schiffern. 

Geh aber nun und grüße 

Die schöne Garonne, 

Und die Gärten von Bordeaux 

Dort, wo am scharfen Ufer 

Hingehet der Steg und in den Strom 

Tief fällt der Bach, darüber aber 

Hinschauet ein edel Paar 

Von Eichen und Silberpappeln;

Noch denket das mir wohl und wie 

Die breiten Gipfel neiget 

Der Ulmwald, über die Mühl, 

Im Hofe aber wächset ein Feigenbaum. 

An Feiertagen gehn 

Die braunen Frauen daselbst 

Auf seidnen Boden, 

Zur Märzenzeit, 

Wenn gleich ist Nacht und Tag, 

Und über langsamen Stegen, 

Von goldenen Träumen schwer, 

Einwiegende Lüfte ziehen.

Es reiche aber, 

Des dunkeln Lichtes voll, 

Mir einer den duftenden Becher, 

Damit ich ruhen möge; denn süß 

Wär unter Schatten der Schlummer. 

Nicht ist es gut, 

Seellos von sterblichen 

Gedanken zu sein. Doch gut 

Ist ein Gespräch und zu sagen 

Des Herzens Meinung, zu hören viel 

Von Tagen der Lieb, 

Und Taten, welche geschehen.

Wo aber sind die Freunde? Bellarmin 

Mit dem Gefährten? Mancher 

Trägt Scheue, an die Quelle zu gehn; 

Es beginnet nämlich der Reichtum 

Im Meere. Sie, 

Wie Maler, bringen zusammen 

Das Schöne der Erd und verschmähn 

Den geflügelten Krieg nicht, und 

Zu wohnen einsam, jahrlang, unter 

Dem entlaubten Mast, wo nicht die Nacht durchglänzen 

Die Feiertage der Stadt, 

Und Saitenspiel und eingeborener Tanz nicht.

Nun aber sind zu Indiern 

Die Männer gegangen, 

Dort an der luftigen Spitz 

An Traubenbergen, wo herab 

Die Dordogne kommt, 

Und zusammen mit der prächtgen 

Garonne meerbreit 

Ausgehet der Strom. Es nehmet aber 

Und gibt Gedächtnis die See, 

Und die Lieb auch heftet fleißig die Augen, 

Was bleibet aber, stiften die Dichter.